Sin raices, apátrida. Pies ligeros, adaptación pronta. Hija de una generación pujante, subproducto de una manada sin ídolos y con sueños efímeros de grandeza.

La semana pasada fue dura, mas dura que las anteriores. La maldita acumulación estática me pudo como un aire acondicionado roto de un hotel barato.

Esta semana toca reinventarse. Harta ya de las pantallas y sus superfluas series sin fin; me vuelco en mis otros amantes. Huxley, Thompson, Kerouak, Sartre..

Viajo sumida en cuasi lisérgico tobogán y paso de la prosa a la poesía. Baudelaire, Neruda, Rimbaud, Storni.

Reververo y regurgito los parrafos ajenos de quienes malditos por la lucidez de la escritura; como yo, tampoco conciliaban el sueño.

Ducasse, Bukowski, Plath, todas las almas perditasy yo saldremos de esto.

Don’t cry bitch….pelea.

Perdita P.